huevada

GoEar ha convertido el Nudos de Cereza en un festival de la huevada.

Así que me mudo hasta nueva orden a DiscoAsterisco, una versión de mi blog privado.

Como no permite comments agradeceré que igualmente me los sigáis mandando a mi correo (yosoy@chalucena.com)

Yo me encargaré luego de ponerlos.

;)

errante

Por alguna extraña razón, hoy me meto en mi blog y suenan todas sus canciones a las vez, así que me quedo con ganas de tirar el ordenador por la ventana antes de entender qué ocurre.

Bueno, yo venía a por ésto, no quería decir más.

Si podéis escucharlo sin que salte lo demás, será maravilloso. Pero la culpa de todo la tiene el goear.

Niños mutantes - Errante /// Bandalismo.net from Bandalismo.net on Vimeo.

Luchador mexicano fan de Arale causando extrañeza en Pasagüero.

Esto viene por...

Atarse los zapatos

Despreocupadamente, abría sin mucho miramiento la lata de callos con garbanzos que suponía el mejor aporte proteico para sus noches pegado a la televisión hipnotizado por la teletienda. Algunas manchas y restos de migas de pan desdibujaban el contorno de su barriga, que no era otra cosa que una evidencia biológica de que provenía del pez globo. Iker Jiménez hablaba con su gesto serio de algo que suele ser tomado a broma. Un señor a su lado, de traje y corbata y recién venido de un entierro, narraba como en Estados Unidos cogían a gente al azar y les hacían una lobotomía. Los lobotomizados seguían después de este suceso haciendo su vida normal, salvo algunos pequeños detalles, como que eran incapaces de atarse los zapatos, nada demasiado relevante. Un día, al mirar el buzón, encontraban un paquete a su nombre, que contenía un bello ejemplar de “El guardián entre el centeno”. Se dice, según las palabras de Iker y el enterrador, que al leer la primera frase, algo se encendía en sus sinapsis y, ni cortos ni perezosos, cogían una escopeta y mataban a una persona. Una persona que las más veces no les había hecho nada, que tal vez ni siquiera conocían, y que ellos mataban sin piedad. Al ser interrogados decían que no sabían qué les había movido a hacer eso, sólo coincidían todos que fue después de leer aquella primera frase de las aventuras de Holden Caulfield.

El enterrador o enterrado, vamos, el compañero de Iker en la tertulia alegaba que así fue como murió Kennedy. Tomás se irguió, limpió los restos de migas con una coreografía anodina de un Michael Jackson venido a menos y se dirigió a la estantería, buscó aquel libro y leyó:

"Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo ese rollo de mi infancia, qué hacían mis padres antes de tenerme a mí, y demás puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso."

No pasó nada. Absolutamente nada. Acto seguido probó a abrocharse y desabrocharse los zapatos. Nada. Todo iba bien. Al menos hubiese esperado un escalofrío en la médula. Pero nada. Ni un puto estímulo que le moviese a mandar toda esa vida asquerosa a la mierda.

Tomás volvió a sentarse. Despreocupadamente, abrió sin mucho miramiento otra lata, ésta de fabada asturiana y, acto seguido, cambió de canal.

Sigue buscando.

Publicado originariamente en Pequeños Retratos de Nadie en Concreto.

37

Mandamiento n1: "Amarás a Javiera Mena por encima de todas las cosas" (y más si va en pantalones cortos...)

(es una tristeza tan linda...)

SOL DE INVIERNO

me voy a olvidarte
campo adentro
niño...

yo prefiero estarme
en un paisaje
nuevo
yo prefiero tonos
sol de invierno
lejos...

me voy
a olvidarte
lentamente...
campo adentro.

y esto es lo que encuentro
no me cambié de idea
alguien me aconseja
que no está dentro
nada me contacta
como un bloqueo, muevo...
me da miedo el silo
hay un ser vivo
que anda en el agua...

yo sé que mantienes tu fragilidad
(es una tristeza tan linda)
deja de mentirme, y justo te vas
(yo sigo en el mismo lugar)
te espero en la plaza si quieres venir
(encuentro que es malo, de nuevo)
me acuerdo de ti...
con las canciones de la radio
tantas canciones buenas.

(pianico)

desapareciste, fuiste tan lejos, niña
voy tomando en cuenta
enfermedades...

y aparecen menos desilusiones en mí
no te conoci y traté de salvarlo
antes que muera...


yo se que mantienes tu fragilidad
(es una tristeza tan linda)
deja de mentirte, y justo te vas
(yo sigo en el mismo lugar)
te espero en la plaza si quieres venir
(encuentro que es malo, de nuevo)
me acuerdo de ti...
con las canciones de la radio

...tantas canciones buenas.

36

Tengo un papagayo verde. Y un dinosaurio en el centro de una plaza. Cuando me estoy recuperando del susto aparece una habitación que siento como mía, con sus cosas de todo el mundo. Y su historia en cada rincón. Tengo un hueco donde alguien me mira sin arrogancia. Y un gato cogido de una obra, tó espeluznao, que está aprendiendo a croar. Un Kafka alcohólico que siempre tiene una sonrisa. Y un hermano gemelo. Una inglesa fan de Harry Potter. Y Jonas Brothers. Ya, yo tampoco lo entiendo. Hemos comido migas, tortilla y una cosa que no me sé el nombre porque está en alemán. He ido en moto a la Universidad. Alguien se casa. mi hermana me llama para felicitarme pero se equivoca de día. Todos los años le digo lo mismo: para mí no es motivo de celebración, pero esta vez sí, esta vez sí.

Trasto ha llamado. Gatico ha dicho "miau croac croac". La hija del Capitán ha gritado "ojalá y te animes" (Chance y una chela nos echemos el domingo!) Mira mi billete de avión, qué caro me ha salido. Mire donde mire están los bolicas, haciendo sus cosas de bolicas. El que sabe escribir me ha escrito una carta. El otro me ha babeado. Hubiera sido mejor en el render lo echara Damián.

Lo que quiero decir con esto es que hoy ha sido un día de mierda, en gran parte. Pero resulta que un montón de gente se ha puesto de acuerdo para hacerme sonreír. Y no es que deje de estar triste, pero es algo que está siempre ahí, y ayer aprendí que a la Tristeza no le importo. Ni lo que siento, ni una lágrima. Así que estoy en mi habitación propia, construída por arte de magia y qué bien ha quedado. Entonces hoy sí que es un día de celebración. Dicen que Ana hará los batidos. Dicen muchas cosas pero yo sólo oigo miau, croac, güey, patulea, illo, brum brum, ha!, Ja! Yeah! abababababa....shiu shiu shiu shiu.

Son los ruidos de la posible felicidad. Que están ahí, a la vuelta de la esquina, justo cuando dejas atrás la Tristeza.

Sometimes happenz.

35

En la entrada anterior un anónimo preguntaba si sirven para algo los errores. No sé si era una pregunta retórica o no, en cualquier caso, hoy voy a contestar. En sí, pueden servir para mucho o para abrirte la cabeza contra un poste. Los ingleses distinguen entre "error" y "mistake", según hablemos de algo en lo que nos equivocamos porque no lo sabemos y puede aprenderse; y lo que no nos equivocamos en absoluto, porque sabemos perfectamente y en todo momento las consecuencias (la mayoría de las veces catastróficas para otras personas) de nuestras acciones. Ahí es cuando entra en juego el tan afamado "Plan B" que la mayoría de las veces consiste en llorar y lamentarse por lo idiotas que hemos sido, haciendo un poco de teatro e intentando hacer ver a la persona afectada lo profundamente arrepentidos que nos sentimos.

Y a otra cosa, mariposa.

Pero hay algo en ese tipo de, llamémosles sucedáneo de personas (esas que juegan con los sentimientos de los demás a su antojo, que en ningún momento piensan más allá de su ombligo) que parecen olvidar: no somos idiotas, aunque nos lo hagamos. ¿por qué? porque hay personas que sí tienen buenos sentimientos, que sí sienten de verdad. Personas a las que les duele lo que otras se toman muy a broma. En estos casos, podríamos decir que la maldad no entiende de errores, la recurrencia convierte las excusas en insolencias. De las que provocan arcadas, precisamente.

CRUELDAD. Crueldad que se te pega como insecticida, que te revienta por dentro como el gas shareen. Atropello. Hoy me he visto inmersa en una de esas situaciones "incómodas" que ponen a cada cual en su lugar. Creo que tenía en el pecho mil cubitos de hielo con varios aguijones de abeja cada uno, y lo solucionaba comiendo tierra. No, hoy no ha sido un gran día. Las pesadillas, quieras que no, pueden cumplirse. Lo que crees que nunca más volverá a pasar, ahí está de nuevo. Viva la cara de idiota. Infeliz.

A estas alturas pienso que sólo se puede aprender de los errores gramaticales. Los sucedáneos de personas, que son la mayoría, tienen su gracia: sólo te arrancan las costillas cuando saben en todo momento la agonía que te producen. Si no es así no les vale. Ellos quieren organizarlo todo de tal manera que el fruto de sus actos sea el que más sufrimiento pueda producirte. Y luego piden perdón. Y luego juegan al despiste. Y luego no se han dado cuenta, o no pretendían eso. Al Cristo del Perdón con esa historia. Por mí que canonicen a su puta madre. Con lo poco que cuesta a veces hacer las cosas bien. Con lo poquito que cuesta no originar una lágrima a veces.

En serio, ¿tanto te costaba?

Yo me borro de humana, estando las cosas como están. Y luego si soy cruel, que me perdonen. Pero pobre del alumno que no supere a su maestro.

Y esa tierra que me trago - lo de "tierra trágame" lo entendimos ambas al revés - servirá para ponerse de por medio.

Has conseguido convertirme en la chica más triste de toda la ciudad. Y cuentan por ahí que será algo vitalicio.

Si volvemos a vernos...que sea breve y que sea el final.

Y no sé si esto está bien escrito pero me importa una mierda.

Dorian – Simulacro De Emergencia

Qué pronto se van los años
y qué largo es el camino,
si hay una salida
seguro que no es por aquí.

Cubro el hueco de tu ausencia
con remedios que no curan,
y se derrama el tiempo
mientras me alejo de ti,
mientras me alejo de ti.

Y si volvemos a vernos
que sea breve
y que sea el final.
Te puse en mi lista de olvidados
y la eché a volar.

Qué difícil es ver claro
cuando las noches son siglos,
los días segundos,
y esto un último adiós.

Tu vida es un cementerio
de recuerdos extinguidos,
y esa oficina,
tu cruz de mármol blanco y gris,
tu cruz de mármol blanco y gris.

Y si volvemos a vernos
que sea breve
y que sea el final.
Te puse en mi lista de olvidados
y la eché a volar.

Qué pronto se van los años
y qué largo es el camino,
si hay una salida
seguro que no es por aquí.

Cubro el hueco de tu ausencia
con remedios que no curan
y se derrama el tiempo
mientras me alejo de ti,
mientras me alejo de ti,
mientras me alejo de ti,
mientras me alejo de ti.

34

A Miracle (The Sunday Drivers)

let go of me
i’m just something
annual, annual
without any doubt
i was something
menstrual, menstrual

someone
some game
to play in the way

i thought you arose
from a dream
like a miracle, a miracle
and someone passed away
in my life i am
cynical, cynical

one day
too late
you’ll stop and see
the meaning of loss you lost
the meaning of all your ghosts
the meaning of all those miracles

without any doubt
i accept
i was seasonal, seasonal

The meaning of loss...you lost.

33

Hola a todos:

Me vuelvo a casa, abandono esta buhardilla hasta que necesite volver...

Estoy pues en www.manifiesto19.blogspot.com

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hola cerezuelas, hoy tengo algunas cosas que decir:

1-. La primera es que no escribo porque aún no me recupero. Pero en breve comenzaré a relatar lo que escribí en Linares. Hoy por fin he podido decir que tengo un punto de mejora, así que estoy contenta, porque ya me veía de nuevo notando el fonendo en la espalda, con lo frío que está. Benditos sean los medicamentos que provocan somnolencia. Qué sueñitos más ricos que te regalan. Hoy no he tenido fiebre, sólo por la mañana, la fiebre es lo que peor llevo, la verdad.

2-. Mi amado Federer ha ganado, eso me hace elevar mi felicidad varios puntos. Qué bonico es, me lo como con patatas...

3-. Hoy es el día de los museos, y quiero reivindicar lo que ocurre en el José Guerrero. Pa un sitio bueno que teníamos para echar las tardes vendos exposiciones geniales van y nos lo quitan para poner oficinas a los funcionarios de la Diputación. Muy bien, lo estáis bordando.

4-. Siento mucho Sarra por no haber podido ir a la fiesta. En cuanto esté mejor nos vemos...

5-. En cuanto me recupere me voy a beber daikiris y mojitos a la piscina de El Mudo, con la mejor de las compañías.

6-. Es cierto eso que comentan por ahí de que en el vídeo estaba drogada. Si llego a saber que se notaba tanto os pongo un mensaje de Navidad del rey(viva la República).

7-. Edoo. Gracias. 

8-. Insisto. Le ha ganado en tierra batida ¡Y ahora viene el Roland Garros!

9-. Podría ser, sólo podría ser, que un patín me cruce la cara un día que vaya paseando por Gran Vía.

10-. Siempre me he confesado amante del sabor del Pectox, pero he de decir que FluTox no está nada mal.

Besos a todos.

***Y ahora Benedetti. No teníamos bastante con la chica de ayer....d.e.p. ambos dos...

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En momentos como éste es cuando odio ser lesbiana...

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-La persona que esté a tu lado será muy feliz.

Esta es la conclusión que sacó Virginia, después de que la buscase por las academias, estudios y derivados para llevarle un mate. Me presenté allí con Mark el Malvado (alias Cajica) porque me entraron unas ganas irremediables de prepararle un mate. Cuando me vio aparecer y sacar poco a poco todos los elementos necesarios para la correcta preparación de un mate, sus ojos brillaban tanto que parecían a punto de transformarse en canica, o en estrella o en alguna de esas cosas que brillan en Navidad.

Os pongo en contexto: Virginia es la recepcionista/secretaria del Grupo de academias Arte nosequé, Formación nosequé, Reyes Católicos nosequé y más nosequés. Es argentina y cuando estoy pegada a la pantalla del Mac ella pulula por allí. Y me dieron ganas de llevarle un mate y la busqué.

Virginia se fue con una sonrisa de oreja a oreja y me contó muchas cosas curiosas y me prometió que un día traería ella para todos (muchos pensaban que se trataba de drogas, así que se pusieron muy contentos) Me contó que ese gesto le había recordado a una persona muy especial para ella que le traía mate por sorpresa siempre en Argentina.

Y esa es la historia del mate. Como tengo fiebre la he contado un poco regular, pero no podéis imaginar cómo un gesto tan tonto pudo hacer tan feliz a ella, a mí y al chino al que le compré el termo más feo que tenía.

Y ya acumulo dos invitaciones para ver las cataratas...

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Todos los días, en horarios diferentes, hay una chica en mi puerta. Estaba cuando llovía, incluso cuando nevaba y ahora que cae el sol, también está. No hace nada, simplemente mira hacia mi ventana y en ocasiones se pone a llorar. Luego se va.

Yo a veces la miro y me pregunto si debo bajar. Pero no sé quién es esa chica, aunque vagamente me recuerda a alguien que hace tiempo me decía que no le quitase su parte del nórdico y se reía. Que cantaba conmigo por la calle y se reía. Que se perdía conmigo entre un montón de ovejas, en una Marcha Verde y se reía, en un tren y se reía. Pero ahora ya no se ríe, y tampoco hay más Marchas Verdes, ni ovejas y no hay canciones para cantar porque siempre te toman el pelo. Así que no puedo asegurar que sea ella, porque la de antes siempre tenía una sonrisa que regalar y ésta no hace más que llorar. 

Y, como no es ella, no sé que hace en mi portal planeando una atrocidad. Esta chica decidió que el mundo funcionaba mejor sin mí, y que la vida es más bonita con mi amiga a su lado que conmigo. 

Y ahora, sólo me pregunto por qué decidió no darnos una oportunidad para reír todos los días, por qué prefiere estar así en vez de cantando por la calle, por qué parece lamentarse si es ella la que ha escogido esto, si ha tenido mil oportunidades para desanudar su error, por qué ha preferido perderme, por qué cree que mi "amiga" tiene un sucedáneo de mí que le vendrá mejor y sobre todo quien será, si ella o yo, la primera que deje de mirar desde o hacia la ventana.

La lluvia, la luna y la nieve. Me han castigado para siempre a tener un corazón de arena, con forma de cactus. Y al menos me gustaría contar con la suerte de poder entender algo, justificar algo, olvidar algo.

¿por qué ha preferido perderme?

¿quién es la que ahora está al otro lado del cristal?

No lo sé. Pero hubo un tiempo, que cada vez se parece más a un sueño que no ha sido vivido de verdad, en el que era posible ser "tan felices, tan felices, que no valía la pena vivir más..." Que lo único que nos preocupaba era recorrer cada milímetro de nuestras manos, como si no existiera un mañana.

A veces ocurre (sometimes happenz)

Y de esto hace ya más de un año y medio. Pero sólo se dará cuenta después, cuando sea irrememediablemente tarde y, más allá de lo que digan los refranes, tarde es nunca.

Pero eso ya no es algo que me incumba, porque yo tampoco sé quien es el reflejo que me devuelven los espejos.

Todos los días, en horarios diferentes, hay una chica en mi puerta. Estaba cuando llovía, incluso cuando nevaba y ahora que cae el sol, también está. No hace nada, simplemente mira hacia mi ventana y en ocasiones se pone a llorar....

...luego se va.

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La condesa sangrienta, uno de los textos más simbólicos de la escritora argentina Alejandra Pizarnik, figura clave de la poesía del siglo XX, en el que retrata a la aristócrata húngara Erzèbet Báthory, acusada de haber torturado y asesinado a más de 600 jóvenes, aparece ahora en España en un volumen con ilustraciones de Santiago Caruso.

Tengo que contar la historia del mate de ayer, pero lo haré mañana, porque hoy esto me está dando demasiados problemas de maquetación. Así que, como apunte del día, he de decir que por aquí vamos a morir antes de alergia que de ninguna gripe (cof cof!) El Autocad engancha, miedo me da. Y, me encanta ir al Sae para que me digan que hasta septiembre no me moleste en aparecer por allí. Todo esto condimentado en naranja porque si no no hay forma humana de escribir esta entrada, se ve.

Y, como apunte final, simplemente que estoy maravillada con una página llamada Hospital Food, en la que puedes observar la comida de hospitales de todas partes del mundo. Sí, ya lo sé, es una frikada, pero yo aún recuerdo aquellos garbanzos con espinacas y kiwi de postre que me pusieron en el hospital, después de...¿5días? sin poder probar alimento alguno... me hizo una ilusión atroz que se intentasen librar de mí con una cena que me hubiese tumbado al instante si llego a probar un solo bocado. Y eso que en el cartel que acompañaba a la bandeja ponía bien clarito: "Enferma de Crohn. No legumbres, no fruta, no verdura. Prohibido fibra."

Pues eso, que mientras espero a suicidarme o no tomando yogures de los que anuncia(ba) el Coronado, con todos sus bífidus y sus cosas y sus tal...me pregunto de quien ha sido la genial idea de enriquecerlo todo con fibra...ya no puede una encontrar en el Mercadona ni un puto yogur, galleta, salsa, carne, pescado, escoba, papel higiénico...que no sea rico en este tamaño veneno para mi persona.

Y, por último, canción acorde con los tiempos que corren y, que me encanta..."kill the mosquito"

Mañana más y en otro color.

26

Te tendré que matar de nuevo

te maté tantas veces, en Casablanca, en Lima,

en Cristianía,

en Montparnasse, en una estancia del partido de Lobos,

en el burdel, en la cocina, sobre un peine,

en la oficina, en esta almohada

te tendré que matar de nuevo,

yo, con mi única vida.

La Mosca, de Julio Cortázar, poema inédito, aparece hoy publicado en  Argentina, dentro del libro "Papeles inesperados"

Hoy abandoné Granada, para irme con mi máscara customizada diciendo "no mames, güey" a ver si así me dejaban sitio en los bares. He comido buñuelos rellenos de nada que, a algunos no les ha sentado nada bien. Me he perdido en un coche hasta que unos vigilantes de seguridad con su mirada hóstil nos pedían amablemente que diésemos la vuelta, cosas de la vida, con esta maniobra hemos encontrado el sendero correcto.

Estilismos cuanto menos curiosos, me has decepcionado, el noble arte de la pecunia de la ex-Yugoslavia, los cuadrados grises me persiguen y yo con estos pelos...otro día os vais sin pagar, angustia vital, agotamiento existencial, hijoputismos de alto nivel... hazme un favor: dispara un arma que te extinga...tú y los tuyos sí que sois una pandemia a la que quisiera rociar con gas shareen (creo que se escribía así)

Hay gente tan pobre que sólo tiene dinero...pero aunque sea por un día me gustaría cambiarme por ellos.

No mames, güey.

(equis)

...y al lado del ciervo, pegaron cuatro tiros.

...te tendré que matar de nuevo, yo, con mi única vida...

***nota mental: ¿cómo se puede llamar un responsable de Sanidad York Chow? tiene nombre de comida para perros!!

25

que viva Michael Jackson!

Drogas. Música mala. Gente salida de Fama ¡a bailar! o salida, directamente. Aceite purificador para curar la flu. Para la locura ya no transitoria de mi cabeza, mátalos a todos y quema el pueblo.

Pesadillas. Leche de soja. Mil repeticiones como éstas, a modo de mantras, se repiten descordinadamente en mis sinapsis afásicas...

Quiero salir de aquí.

Menos mal que está Natalia, de nuevo...(l)

***Lo que va a producir todo esto es que la gente se va a volver emo...pequeña Z anda en D.F. loca perdida de estar tanto tiempo encerrada en casa.

Y lo que quede...

24

Pequeña muerte diaria, ya no puedo más.

Voy a estallar.

23

Mi ejército en Pata Pon XDXD Me costó mucho desbloquear determinados personajes!

Minutos musicales

La canción del día, buah, la he escuchado mil veces...

**Por cierto! Nuevo disco de Alis!!! "cuando el sol nos dé calambre"

22

Después de los formularios en Comic Sans, responder al hijoputismo sanitario con otro hijoputismo, hacerme (aún así) amigos me he quedado pseudo traspuesta y en consecuencia fritinga.

Y yo quería recomendaros que hoy los que andéis por Bs As  os paséis a las cuatro de la tarde por el Don Bosco de Ramos Mejía, que toca mi hermanito adoptivo Edoo con su grupo Máscaras Rituales junto a Travelling Pitbulls y Duendes Vagos. En los travellings también toca él (el bajo), es más tipo Bob Dylan.

Aún estáis a tiempo!!!

21

Primavera Telúrica....

Love of Lesbian, Cooper, The Rakes, Joe Crepúsculo, Chá, Nouvelle Cuisine, Christina Rosenvinge, Placebo, Frand Ferdinanz, Francisco Nixon, Camera Obscura, Animal Collective,  The Wave Pictures....

20

Haz como siempre como si no ocurriese nada,

nunca te preguntes el por qué de todo esto.

Dentro de este comic uno no puede ni moverse,

dentro de este comic uno no puede ni moverse,

dentro de un comic uno no puede ni moverse,

dentro de un comic uno no puede ni beberse.

19

Tengo que decir cuatro cosas muy simples que decir:

1. Que gracias por mylovah story

2. Que suene, que suene a toda hostia!!!!



3. Soy un monito librepensador.

4. La cerveza no era de comercio justo senegalesa, sólo estaba en mal estado.

Lo demás está por decidir.

18

17

Dejo el cigarro en el cenicero y está tan lleno de colillas que prende unos cuantos más. Eso me dice ya de entrada que otro mundo es posible y que debería, al menos, cogerlo prestado. La vida vuelve a la normalidad mañana, alejada de cofradías fraudulentas que te atrapan por la calle y no te dejan escapar.

Estoy pa chopped. Por dentro y por fuera. Esta semana saco la canción para MyLovahCindy y mi afonía veremos qué me deja hacer. Esta semana pasan algunas cosas más.

Estas vacaciones patrocinadas por el Cristo del Perdón dejan sentimientos enfrentados, muchos buenos libros, aún más buenas canciones y mates, tes, dulce de leche en todos sus formatos, napolitanos y coca cola...

Tal vez sea cierto eso de que soy frágil como el papel. Me vuelvo autista por momentos y oh! Dios mío...aparta de mi ese cáliz.

Alabado sea el lunes, traiga lo que traiga.

16

Gi, lo has 

clavado. El día hoy es así...

**No preguntéis, echadle la culpa al boogie y estaré como siempre en breves horas.

15

Lo que me faltaba: tenemos un error misceláneo y ni siquiera sé lo que es. No sé si resulta dañino, si queda bien en el curriculum, si genera error al pasarlo al InDesign o si corta la leche. El caso es que esto suena de Confiteor Axiomático para arriba, tal vez sea culpa del exotismo interracial, o, peor aún, del pixel art, quien sabe....

Carmen ha hecho una Blackberry para Dios: se equivocó en las medidas y mientras que la nuestra era de humano medio, la suya tenía unas dimensiones sólo dignas de una deidad.

Yo...estoy tan ocupada que casi no me da tiempo a pensar que mi proyecto vital, esa especie de catedral hecha con palillos, Logtite y voluntad que son mis días ahora se puede venir abajo. Hoy una pelotita de ping pong se ha cargado lo que llevaba y, cual emo de feria me he pasado toda la tarde haciendo que el lagrimal tenga agujetas. Ni Bridget Jones, oiga...

Y es que han explotado tantas cosas buenas y malas que lo único que quiero es adoptar un formato bolita y a rodar. 

Nada más de momento, día muy duro...mañana me esperan Begoña y Manostijeras para deconstruirme. Hoy sólo quiero decir una cosa: yo tenía un profesor que era un zapatico, más burro que una infusión de pan rallao, que me enseñaba cosas como la técnica para asomarme al "balconsillo" de las tías. Hoy, sin previo aviso, ha sido la última clase, y no he podido estar, lo cual me llena de rabia y de impotencia, quiero volver atrás en el tiempo.

Así que, simplemente, quiero que las emociones rueden cual bolita también. Y mañana a levantarse, estilo "camina o revienta" modus vivendi. 

Error misceláneo, que le dicen.

Lo que me faltaba...

***The Costaler Designer, sepa usted que su no presencia en mis tardes las hará menos llevaderas.

***El ruido del avión...

14

Dos millones de palillos, Logtite y voluntad...

Lluvia+Madonetta+DulcedeLeche=todo está su sitio...

Fluyan como flyers+Sesiones Estúpidas+Boludita pegando saltos=chá en su salsa

(calidad de imagen "pal culo" patrocinada por móvil caca...)

Tarde de domingo y la mia mamma jura haber leído que sólo hay una manera de descubrir a los amargados: observándolos una tarde como hoy. Al parecer el comportamiento standard es embajone por no tener rutina y no saber qué hacer.

Andie pone música de Single, que se unen a mi deseo de escuchar una y otra vez Parade y a explorar las nuevas aplicaciones de Portishead (se pueden conseguir muchas cosas, creédme...) Hay cierto diseñador por ahí que propone la Bisexualidad Versátil (a partir de ahora Bive, nos haremos camisetas y todo...) después de irse de cañas con uno de Linares (es lo que tiene)

La semana se presenta bastante llena de actividad, y juro que una vez más entregaremos tarde todo. Ex que vuelve a la ciudad (Xho) Mañanas con Begoña y abrazos de Juan Carlos. Todo esto ayudará a que la Semana Santa llegue antes y...aparte de los modelazos granatensis y que no puedas ir a ningún lado sin toparte con un cirio pascual, será una semana llena de conciertos, descubrimientos en la ciudad de la furia, y Momentos Momentos MOMENTOS...

Ese es el resumen de una semana en la que andaré histérica.

Ayer fue un día muy grande y, no voy a relatarlo porque ya más o menos anda resumido arriba...sólo diré que necesitaba tumbarme en la cama con Tere y que el italiano volviese a repiquetear como cada día antes; y que la música es amor (y no Dios) 

La mia mamma tiene razón, cuando dice que no hay nada más bello que una tarde de domingo.

Excepto para los amargados, pero no es el caso, y más cuando hay Logtite para rato.

Besos a todos...

**Quedan 6 días...

**Bo!ludita

13

Mi Confiteor Axiomático (final)

De lo más normal...

(parrafada advisory)

Un Confiteor Axiomático es algo así como ponerte enfrente del espejo y traspasarlo, cual Alicia, para decirte cuatro verdades que podrías escuchar de cualquiera menos de ti misma, cuatro verdades que siempre dejas para luego.

Un Confiteor Axiomático es algo que inicié hace tiempo, gracias a Kiko. Es un proceso arduo que te lleva a pensar con menos arena en los pulmones. Unos días es gratificante cual orgasmo y otros...pesado cual alcantarilla.

La mitad de lo que podría decir aquí ya está desparramado por tipografías e interlineados de distintos tipos, en una serie de cabezas que he visitado esta noche...así que solo quedan los compases finales. De todas formas, esto no es a modo de resumen, es solo para explicar cómo me siento, por si a alguien le sirve, servirá o ya le sirvió.

Me encuentro delante del folio en blanco que es mi vida ahora y, a pesar de lo que pueda abrumar eso, camino más tranquila y menos espesa, como con zapatillas con ruedas. Tengo una tila doble en las venas que lo invade todo, y al mismo tiempo un paraguas que me dice que me deje de alfajores, que todo saldrá bien.

Los viandantes que se acercan a mí son víctimas de mis abrazos que, cual latigazos de consciencia, me apetece repartir, sentenciando lo que siento por todo el mundo, como Merche cuando se bebe dos vinos.

Ya no me importa que la reserva Uvi huela mal al quemarla, sólo tengo rumanos en mis neuronas que me dicen lo que tengo que hacer: vivir lo que quiero vivir y con las personas que están dispuestas a lo mismo. Yo, cual aeropuerto, tirada en el asfalto de aquella manera, viendo suceder en mis pistas de aterrizaje una serie de salidas/llegadas dignas de la T4.

Y ahora es el momento de fumarse un porro en el balcón con Gi y mirar a las estrellas.

Esa tiene forma de Cheerios.

Esas dos de mazapán.

En mi cumpleaños, me quedé un rato a solas con mis brazos, que me amordazaron como un felpudo y no me soltaron hasta que juré que iba a conseguir determinadas cosas de las que me fui alejando más y más conforme pasaban los días. Muy bien Chá, lo estás bordando. Aún así, ese alejamiento era cuanto menos necesario, y yo no me daba cuenta, porque gracias a él ahora sé tajantemente hacia donde quiero ir y donde quiero estar, ademas de tener claro a una opacidad cien por cien donde no way, no future, ni de coña, fuck off. Y he tocado fondo y ya he sorteado los intestinos inflamados que no eran míos, ahora y por fin ahora, he vuelto, y he conseguido remontar cada error, cada cigarrillo mal apagado en relativamente poco tiempo.

Tiempo que ya daba por imposible.

Yadaba daba, daba daba daba dá.

Nunca seré del tiempo aunque en el tiempo viva.

Llevo mis apuntes al día.

Última pagina: Ser feliz y no tener esta bola justo en medio del páncreas todas las noches.

Y ahora me muero de sueño, y Gi mata la chusta y cuando me vaya a dormir lo haré como los ángeles de un universo paralelo, suave y blandito (que existe, que si Ángel lo dice es porque es así...) y estaré orgullosa de mi Educación Sentimental y de las personas que la tienen, a saber, Juan Carlos, y Andie, y Bego, y Merche, y Lopa y Mar, y Víctor, y...

...y antes de perder el calcetín, como cada noche, antes de empezar a mecerme, como cada noche, iré hasta la maleta que contiene al cangrejo ermitaño, con las rodillas sin limar y las piernas de flan....

...y llamaré (toc, toc!) 

...para decir...

"¿te vienes a tomar dulce de leche conmigo? En general, en todos sus formatos. Ya sé que tengo sólo 26 años, y que en general he asistido a muchos menos conciertos que tú pero...¿te gusta mezclar sabores?

Vale, soy un desastre diseñando a tu lado, y me acabo de enterar de que Blur no es la alternativa a Oasis, sino una herramienta de desenfoque. Aún así, me interesa hasta el desarrollo del briefing de Caramelo, si lo haces tú. No sé guaraní y por dios, no creo que haya visto un idioma tan raro en mi vida, pero tengo serias aspiraciones a aprenderlo, si tú me enseñas.

Esto te va a doler, pero me he llevado una decepción tremenda al descubrir, por fin, que pollera (este....loco!...poshera) no es otra cosa sino una falda. Todos los grupos de los que me hablas(hablás) tienen nombres que yo le pondría a un cerdo vietnamita, y mi sabiduría musical queda en entredicho cuando cualquier canción que exista en el universo está en tu disco duro interno, al lado de las emociones. A todo esto, me parece fatal que te sepas mis canciones mejor que yo, me dejas en evidencia. Y que tengas más tatuajes y piercings que yo, me descoloca. 

Tengo algunos defectos que paso a relatar, soy de derramar fluídos y de explotar cosas que la física ha demostrado que es matemáticamente imposible que exploten. No me gusta el asado argentino y el chimichurri me lo ha prohibido mi digestivo. Lo del fútbol vamos a dejarlo...

Las palabras en mí no suenan a pura poesía, no tengo el gusto de ver a Iván Ferreiro continuamente...de hecho, lo he visto dos veces y en una me desmayé y en la otra la lié parda.

No, no quepo dentro de mi maleta, ni siquiera me ha dejado intentarlo.

En resumen, sí, soy una boluda en toda regla. Tengo electricidad pero da calambre, eso es lo más cerca que puedo llegar de echar chispas. No he hecho una nación dentro de un arroba, ni siquiera dentro de un guisante, pero una vez fui a un museo de gente que pintaba cuadros en lentejas, por si te sirve. Soy la antihéroe, mi romanticismo es más vomitivo de lo que puedas pensarte y se me puede ocurrir decirte que sós bella como una patata.

Tengo un Máster en destroza-momentos. Soy guapa parcial y graciosa circunstancial.

Y fumo. Fumo. Fumo ¡Fumo!

No sé, no me sale muy bien eso de decir cosas bonitas, lo intento pero los versos más tristes ya están pillados por uno que casualmente también era argentino. Os extendéis como la pólvora  y sois de carácter porculizante.

Pero desde el mismo instante en el que crucé dos palabras contigo supe que por mucho que intentara olvidarte, iba a hacer el gilipollas.

¿te gustaría abrazarme, besarme, hacer el amor,  jugar a conciertos, y explicarme por qué coño al acoplar capas no me sale el degradado de los tornillitos del altavoz, en ese orden?  

Soy un caballito de mar y estas son mis escamas y tú la cantante de Rosal...quiero ser un plug-in de tus lunares.

Y ahora soy por fin una persona completa, como las hamburguesas, como las gafas...estoy preparada y huelo bien.

Quiero estar contigo, Andrea...

ACTO FINAL

Se cierra el telón y aparecen nuevos personajes...

****Gracias por esperarme.

***La culpa de todo la tiene Andie, porque es una lesbiana neurótica encerrada en el cuerpo de un chico y me ha obligado a subir esto...yo no quería lo juro, sólo lo escribí para mí, pero él insistió e insistió y yo estaba como los dos vinos de Merche y...luego todo se volvió de un color extraño y sólo veía cerezas anudadas y olía a cloroformo...y mañana todos despertaremos y esto sólo habrá pasado un poco....

12

Hay una chica a la que le gusta el formato “dulce de leche” también.

La he conocido hoy, porque estaba metida en una maleta y me ha llamado la atención. Yo creía que esas cosas sólo las hacía Nubla.

- ¿qué haces ahí metida? - dije

- Es mi caparazón - dijo

Me pareció de lo más normal.

Un cangrejo ermitaño comiendo helado de dulce de leche.

Vamos tirando.

Al llegar a casa miré mi maleta. Mi idea de protegerme con las sábanas cuando algo me da miedo me pareció un tanto desfasada. Miré la maleta y ella me miró a mi. “Ni lo intentes” dijo temblorosa.

- Vamos, es fácil, me pongo en posición fetal y me meto en ti. Es como una hamburguesa Big Mac y su recipiente.

- ¿en serio crees estar compuesta de pepinillos y carne de rata?

Vale, no. Pero seguí mirando la maleta porque quería saber realmente qué se siente ahí dentro. Me moría de ganas.

Mi maleta se rascaba una rueda, haciéndose la sueca.

- Eres Samsonite. Tú aguantas lo que te echen - le dije.

- No me van las emociones fuertes, gracias. Estoy muy bien aquí, encajada entre la estantería y el armario.

Me costó un poco caminar con la mirada archivada en la sección de los más buscados de la policía municipal. Me agaché sujetándome las rodillas, aún sin limar. 

- Toc, toc - estaba golpeando en la maleta que contenía a la chica del dulce de leche.

- Está cerrado - me dice.

- ¿te gusta el sabor stracciatella y turrón? ¿te gusta, en general, mezclar sabores?

La chica del dulce de leche me miró extrañada, como si fuese yo la que está metida en una maleta.

Volví a la carga.

- Mi maleta. No puedo meterme dentro. No me deja - le dije.

- ¿no será demasiado pequeña?

- Tal vez, tal vez si consigo contorsionarme y meterme en ella pueda trabajar en el Circo del Sol ¿me podrías dar unas clases prácticas?

- No sé contorsionismo - y cerró la maleta, sacando un cartel que ponía “cerrado”

Me quedé un rato pensando, con una pregunta indescifrable en la punta del mentón, mirando aquella maleta que contenía una persona. Me podía la curiosidad. Después de un rato, se abrió una rejilla y un ojo marrón se vislumbró a lo lejos.

- ¿aún no te has ido?

- ¿eres como un BigMac?

Creo que a la chica Dulce de Leche no le sentó del todo bien aquella comparación, porque abrió la maleta de par en par.

- Ven - lanzó un suspiro - mi maleta es lo suficientemente grande para ambas.

Miré a un lado y a otro. Ese es uno de los típicos momentos en los que no te haría gracia encontrarte a un amigo del instituto o a una tuna de Facultad.

- Ven - repitió.

DdLeche me cogió del brazo y tiró de mí suavemente. Pude apreciar un tres-en-raya de piercings en su cara, y de repente todo se tornó oscuro, salvo una diminuta entrada de luz.

- Ahmm....así que...¿qué haces aquí?

- Me aislo - dice - me protejo - enfatiza.

- ¿de qué? ¿de quien? - la idea de un búnker me gustaba bastante.

- De mí.

Esto iba a ser más duro de lo que yo pensaba.

- Necesito un cigarro - dije.

Me puso la misma mirada que mi maleta. Putos “ni lo intentes” que asco que me dan.

- ¿por qué te proteges de ti misma metida en una maleta?

- No sé - me dijo, y su mirada de “ni lo intentes” se fusionó con otra de “prueba a ver si te callas”

Me rasqué la cabeza y me desbaraté las ideas. DdL me pidió que le enseñara las manos y, acto seguido, se echó a dormir, tan ricamente. Yo dibujé formas de nubes en el “techo” de la maleta, me conté los pelos de las piernas, canturreé grandes temas de Los Chichos y hasta tuve la tentación de masturbarme. Después de descartarlo por la falta de decoro - eso no debe estar en el protocolo de invitados - DdL se giró y las tres-en-raya dejaron paso a las palabras de su propietaria:

- ¿sabés que sos como el papel? - me dijo

- ¿ah, si?¿por qué? - respondí

- Porque sos taaan frágil - alegó

Genial. Psicoanálisis argentino, justo lo que me hacía falta.

Se dio la vuelta de nuevo y me dejó allí con la movida jugando al despiste.

Y así fue como conocí a ...